法尔扎德睁开眼睛，试图开口却又一次感到胸口剧痛的刺痛。

他伸展四肢，手掌敲击着光滑的玻璃表面，动作迟缓，眼中的世界是一片模糊的粉红色，随后眨了眨眼睛努力使视线清晰。

但世界依旧模糊，他只能伸手揉捏眼睛以示使视线清晰，这种感觉就像在粘稠的水里游泳。

一个人形在他的视线边缘游动，但他还不能集中注意力认出何人。

他的头隐隐作痛，身体沉重得难以形容——尽管他的身体显然是悬浮在液体浮力中。

虽然身体的无比疼痛，但这与他内心沉重的愤怒比起来根本算不了什么。

他记得睡觉，或者至少在黑暗中疼痛减轻了一些时候，听到过一些遥远的谈话片段，其中使用了“袭击”、“阵亡”和“重伤”等字眼。

没有上下文使得这些词毫无意义，但他知道这些词是用来形容他以及他的小队的情况。

当他听到更多的声音时，眨了眨眼睛，努力想弄明白它们的意思。

他强迫自己把注意力集中在声音上，在他的意识世界里，思维同粘稠的液体里荡来荡去。

那个身影又说话了，至少他觉得自己听到了它的声音，那些轻柔的、没有骨头的字眼，仿佛是从有毛病的螺旋钻里过滤出来的。

他奋力向前，直到他的脸紧贴在一块厚厚的玻璃上，视线渐渐清晰起来，透过玻璃，他看到了一个由抛光瓷砖和金属轮床组成的消毒室，天花板上挂着像蜘蛛一样的装置，远处墙上的黄铜插座上安装了许多装满液体的玻璃罐。

站在他面前的是一位身穿灰白相间盔甲的光头药剂师，他依稀回忆起来，这位药剂师叫瓦列尔。

“法尔扎德连长，您能听见我说话吗?”

药剂师低头看了一会数据板，随后发问，声音也突然变得清晰起来。

法尔扎德试图回答，但他的嘴充满液体，气泡在他的嘴唇上翻滚。

“是的。”

挣扎了几秒后，他终于恢复了语言能力。

“他醒了，战团长。”

瓦列尔转过头，似乎对一个看不见的房间主人说的。

他听到对方声音里的宽慰，奇怪为什么听他说话这么高兴。

“我在哪儿？”

“你在医疗舱。”

“医疗舱？哦，该死！那些恶意战士的杂种呢！”